冷焰(10)——“梦”与“记忆”(5)

良久，她缓缓探手，道：
“对‘商品’而言，这一切，都不重要。”
。
。
。
我拿起桌上的手枪，装弹，上膛，瞄准。
“砰！”一。
“砰！”二。
“砰！”三。
...
“咔！”十七。
已记不清是怎么出的宿舍，也已记不清是怎么来的靶场，我只是机械地打完了弹匣，放下Glock17，又拿起一旁的Vector冲锋枪，装弹上膛，拨到三连发模式，瞄准标靶开火。
“哒哒哒，哒哒哒。”
一个个绿点渐渐布满靶机，系统响起命中率的播报声；而我，只是木讷地盯着目标，换上了下一个弹匣，脑中满是同奥恰洛夫会面时的场景。
“鲁邦死了。”说这话的时候，他看着窗外，似乎有意避开我的视线。
“什么？”我难以置信地问道，怀疑自己听错了。
“鲁邦死了，”他转向我，郑重地又重复一遍，“人权团体首领，鲁邦·扎维耶夫·克鲁姆，死了。”
“什，什么时候的事？”虽然我不想在奥恰洛夫面前失态，但自己那颤抖的声线却丝毫不为我的主观控制。

那长桌对面的男人无言地把手伸入桌上的公文包，将一个文件袋甩了过来。
“看看吧。”他说着，视线再度投向窗外那片凋零的枫林。
我僵硬的手指解开那文件袋上的线绳，一圈，再一圈。
我似乎突然间成了一个文盲，全然认不出那些雪白纸张上的字母，唯独被那几张夹在纸张间、露出一角的照片吸引了目光。
照片上，一辆燃烧殆尽的小车里，副驾驶的位置上瘫着一具焦黑的尸体；尸体左手小指上戴着枚熏黑的金戒指，正是鲁邦形影不离的那枚。
下面的一张，是那戒指的特写；隐约间，我瞥见那戒指上刻写的铭文：
“Пусть люди появились снова.”（让人类再次伟大）
“这，这不可能，”我满是惊诧地将那两张照片放在桌上，“我追了他整整4年，他逃了4年，期间他不止一次的‘假死’，这已经成了他的惯用伎俩了，对，一定是假死！”
“哎...”桌对面的那个男人哀叹一声，在我听来，与其说是同情，反倒像是对我的嘲弄。
“看看下面那份尸检报告吧，”他几乎是下意识地去挖口袋里的烟，想起会议室禁烟，又悻悻缩手，“里面都写清楚了。”