杀手

那段时间我失了业，就将希望寄托在写作上。
我梦想成为一名小说家，于是整日埋头桌前。那一段时间苦闷极了，将自己关在房间内，总是在床上躺一会，然后突然翻身起来，在键盘上一阵敲敲打打，有几次夜里倏然惊醒，似乎抓住了一点灵感，让人欣喜不已。但如果坐下来，那飘忽不定的感觉立刻变得无趣又生硬。我租住的小房间，那十几个平房内，似乎越来越容纳不下我。我从屋子这头踱步到那头，难以忍受时光就这样流逝。
整日都闭门不出，房间里时而传出我狂妄的笑声，时而又安静的可怕。邻居们都小心翼翼的避着，因为在我前半生里，丝毫没有要成为一个作家的迹象，因此他们觉得我是着了魔。我就快疯了，而这一切是前兆，我自己也有这种预感。但我顾不得旁人的眼光，我只想着在最后的时间来之前，我应该穷尽可能的写。
一连数十日，我将那几页稿纸修修涂涂，撕了又重新捡起来拼凑，最后我将它们付之一炬，而我像是破了产的赌徒那般失魂落魄。
最后，我来到街上，瞧瞧这儿，看看那儿，希望抓住一点灵感，捕捉一些生动的场景。终日不回家，饿了就随处买点东西吃。一开始在一些路边的饭店里，后来是街边摊，最后我只能在便利店里随手买几块硬面包充饥。有一天，我正坐在路边的台阶上吃着昨天剩下的三明治。突然，一种可怕的想法向我袭来：我意识到自己无处可去，只是在街上盲目的闲逛。我不知道那个日子是不是提前来了，我其实已经疯了。平凡的生活里容不下我，我想以写作开辟一条出路，我想燃烧我自己，我想成为一道火炬，但其实只是一堆贫乏的干草。我回到家，像是挨了锤的公牛。我想，或许误闯了一片沼泽地，我研究不清自己是怎么进来的。只弄明白了一件事，不论我是怎么挣扎或者站着不动，泥沼都会一点一点没过我的脖颈。我开始疯狂的做梦，大多数是噩梦，在梦中我总是不停地逃跑挣扎。偶尔，我也梦见自己变成一条灵感的源泉，流水涓涓，不疾也不响，但却闪耀着真正的光辉…