小叶子(10)

“那是小家子气的市井人普通日子里不常见的东西，那是有些生命一生下来就要叫喊的声音。”
“那是每个人都有的东西，但却不在天空下，只在人心中。”
“那是直教人生死相许的东西，既不后悔也不差劲。”
李老爷子吐气开声，满足长叹。
“那些东西说不清道不明，但它们栖身的东西却会让你看见，让你一定看见。”
“而这些却总是最简单直接的东西。”
“你看，那是少年的血啊。”
那是少年的血啊。
我看着小叶子身上染红了的破布麻衫，那些结成血块的旧痕新伤，心口疼痛起来。
老人们已经死了，你若撑不住，你若杀不了，便要轮到城里的青年去死了。
再之后呢，孩子、他们的母亲、其他无力之人，都会死吧。
如果人都死光了，那这个国家还怎么活下去呢？
那该怎么办，小叶子？
少年的血，老人的血，对于大地来说，都不过是穿过土壤随水而去的红色罢了，除了颜色深浅，没有区别，没有意义。
对大地如此，对他来说也是相同。
长衫人听着少年的铿锵，不解，不在意。

他平摊手掌，遥指少年和他的最后一把刀。
“来。”
这是一把朴刀，一半刀柄一半刀刃，很适合两手握持。
不是公子书生的锦绣佩剑，不是舞女歌姬的细长秀剑。它是普通人家的刀，可以砍柴，可以防身，可以镇宅，可以出门。
它没有俊俏的模样，没有娟秀明亮的刀光，没有镂刻龙首凤爪，更没有丝绸金丝坠首。
但是，它老老实实，简单可靠。
小叶子总觉得，每当老朋友靠在手里，就能安心静性。
他看着那人平摊的手掌，那人指使的语气，心血澎湃，却在浪潮涌到掌间时，轻叩在朴刀上，声声作响，安抚下自己不平的心意。
小叶子好像又听到良哥的笛声，清楚且清亮。那座城外的小茅屋，那些青城山的竹子，那只屋梁上和自己对峙的悠闲老猫。
好。
来！
小叶子冲着长衫人笑着点头，示意马上就来。
右手握着朴刀，左手握上右手，一根根将右手的扭曲手指掰正、握紧。左手艰难地握在右手之前，虎口抵紧刀锷，手臂横贯于胸口，朴刀斜拖在身体右侧半空。
十丈的距离，十五步正好，不能多，不能少。