就算时间带走了所有的岸（二则）(2)

娘家小城里，我的闺蜜发小，也有三五文友，他们往来言语间，提到我的创作。那一年刚刚新出的小说集，有人拿来签字。这样的时候，母亲便常常盘旋在我们周围，事实上，她并不十分听得懂我们在说什么，也不知道那是一部怎样的书，但她还是随着我们的谈笑，极为开怀地笑。单是女儿写了书这件事本身就足以让她无限欣慰。她是那么骄傲于自己的女儿成了“写书的人”。记得很清楚，有天黄昏，当我送走客人回来时，她坐在我们刚坐过的地方，一只手紧捧着我那部小说集，另一只手轻轻摩挲着精装的封面，双眼闪亮。那副场景，我不是第一次看到，但我还是感到了比以往更有力的一种震撼。我蹲到她的膝边，告诉她，她手里的书是别人的故事，将来我会出一本书，那本书里有她。你要把我写到书里？她问，然后更郑重地捧起书：我有什么好写的！她脸上的笑，是孩子般的天真、满足、羞赧。
这张笑脸，现在，常常在梦中伴着我。
我说的将来要出的那本书，就是散文集《就连河流都不能带她回家》。我已经有五部书了，都是小说集。很久以来，我想有一部散文集。但人们似乎已经习惯了我是一个写小说的人。2011 年，我入选“甘肃小说八骏”。在此前后，得过省内外一些奖项，也都是小说方面的。我不是那种眼明手快的写作者，我写小说写得很慢，出活太少。但尽管如此，我至今也有了五部小说集。事实上，比小说写得更慢、更持久的是我的散文。距离最初发表散文已经二十多年了，从那个时候起，我从未中断过散文写作。小说，是对纷繁世界的凝视和考量，是对现实人生的叹惜和建构。写小说的人，有时是人群之中惺惺相惜的柔软之心，有时是窗帘后面无奈泪湿的窥探之眼，而有时则是稿纸上笔起刀落的决绝之手。但到了散文这里，事情便成了另外一个样子。散文之于我，意味着在匆忙庸碌的日常中，我突然停下脚步，瞥见镜子里的自己。

无处遁逃，无可遮掩，我只能与镜子里茫然失神的女人，面面相觑。是的，散文是我与我自己的狭路相逢，是我与我自己的短兵相接。没有哪一种文体，会像散文一样与我彼此玉成，两败俱伤。
断断续续，二十几年就这样写下来了。其间有些篇目得以发表，有些从未示人。这些尘封在时间中的文字，就像捂在我胸口的一群白鸟，它们以温柔的翅羽抚平了我心灵的皱褶，以尖锐的触角扒开了生活的伪饰，让我看到日子里落进了更多的灰。我热爱我这些散文，因为我热爱已过不惑之年却依旧活得这样迷惑这样赤诚的自己，我爱我自己小小的悲喜浩荡的人生。
我的人生，充溢着我的母亲。一个生于20 世纪30 年代的藏族女人，她无缘和“文学”发生关系。我曾经羡慕过一些作家有妈妈可以作启蒙老师，两岁时咿呀学语“春眠不觉晓”，八岁时拿来《红楼梦》，十四岁时一起谈论哈姆雷特。而我的母亲，她从不曾留下陪我吟诗涂鸦的亲子记忆，漫长的唯有我俩母女相伴的冬夜里，她哼唱的许多母语的长调，我从没记清过那些迂回反复的歌词。当我像一棵被连根拔起的幼苗在汉语的晨昏重新学会发芽、抽枝，跌跌撞撞地生长，她只是那个爱莫能助的旁观者。是的，就是这样。但当我拿起笔，她始终是我所有文字中那个最强大的存在。她无处不在。尤其，在散文这种极自我的文体里。