诗人

张文隐居已逾三年。清晨，阳光透过层层山雾，穿过丛丛枝叶，照进窗子，留在书桌上。桌上有一本书正展开着，这次他没有坐着，而是站着吟啸。鸟儿们此时都默不作声，好像能听出这些诗句的妙处。吟啸着，吟啸着，谁知道他突然手舞足蹈起来。“这几句诗实在写得太好了！真是绝妙！”三年多了，张文从未有今天这么高兴。
这本书是就是李湛空的诗集。李湛空，这个名字让人很陌生，即使是诗文爱好者，大都不知道这位诗人。至于张文从哪弄到这么一本诗集，他自己也记不清了。
如此，张文把这本诗集读了三四遍，就连耕作，睡觉，也要放在身边。“在我看来，他写的很多东西，水平能与李杜相当，可就是没有什么名！”“唉，绝代诗才，知其者，二三子……”每每对诗感喟，不禁抬眉望远，眼神变得迷离。
悠悠的白日，炫目的阳光，翻动的木叶。张文搁下农具，随即躺在树荫下，眯了一阵。他拿起手边的诗集，悠闲地读起来……
“喂！醒醒啊！”“啊——这已经是——黄昏了吗？”张文摸着头，瞥见天色。“你是什么人？天快黑了，可不能这么睡下去。”张文缓缓站起，看着身旁的陌生人，“我叫张文，一介农夫。”陌生人笑了，“李平，樵夫。”张文把李平快速打量了一番，“你真是樵夫？”“真是。”张文拱手，“多亏了李兄，我不知要睡到何时——山林僻径，你我二人相遇，不失为一种缘分，如若李兄不嫌弃，可在我家吃顿晚饭。”“不必了。”张文有些失落地拾起农具，茫然看着李平离开。