十七，你好。

        17°，春寒料峭，乍暖还寒，南方的木棉应是开的极好。鲜亮的红色插满了一树，驱赶着初春的寒意。                                                                              
                                                                       “十七，你好吗？”他轻声问道，轻的似要被风吹散，在唇边淌着。                  
                                “挺 好地，还能有什么不好的吗？” 十七将手中浇花的水壶放下，别过脸望着远方一片火红的木棉花道。不知是喜故人重逢，还是悲人事已矣。过往的人事 都应淡了吧，唯有木棉活过的盛开。