坐家(2)

三年来我们断断续续说过三次话
“写的什么？” “小说。”
“题材呢？” “不清楚。”
“有灵感吗？” “没有。”
我终是要离开的，我不认为我还想留下来。回家和家人说到了他，妈妈说：“你花时间和金钱就这个？能不能会省点钱！”爸爸说：“别说，这人够怪，也够坚持啊！”我那个做编辑的哥哥不作声，出门时我问他：“你怎么看这个峦峰？”“他也许这辈子写不出东西，他不适合当作家。”我是比较信哥哥的，他接触过的作家很多，也更有发言权。
我本是认为他努力了，有结果了是能成的。
再次听到峦峰的名字时，又过了一年，我和哥哥在河边扔石子，放松一下。哥哥再提起他：“记得峦峰吗？写不出东西的那个。”“哦，他呀，怎么了？”“他有作品了，我也靠关系看过了。”“是吗，写得怎么样？”“他自述写了十多年。”
“只是……”哥哥没说完，用力将石子扔进河里，只引起了很小的波纹。“没什么波纹啊。”哥哥叹气又说。也是的，对于石头来说，小石子又算的什么呢？