朝夕

向夜
熟悉的、不曾改变的夜幕降临了。
茫茫的黄昏，莽莽的林海，诗人享受着一个人的孤独。
不算简陋的小木屋，齐备着暖红的暖炉、铁皮已生锈迹的热水瓶，一支偶尔会断墨的钢笔，一叠不知会寄给谁的信纸，当然还有冬夜最温暖的被窝。
诗人的笔在白纸上轻轻划过，无从落笔，长叹一声。什么时候，缪斯女神不再降临了？努力感受自然的诗人，拿着稿子四处寻觅伯乐的诗人，什么时候起遗忘了最初的灵感，选择将写出的文字揉成纸团葬身纸筒。
“云、繁花（繁华）、风、（女神）、梦？、灵、遗失（失落）、空白…”
脑子里蹦出来的一个个词，却化作了杂乱无章的、连自己都看不懂的无序思绪。
写诗怎么变成这么痛苦的事了！
诗人从来没有这么讨厌过夜。
危险的、神秘的、诡谲的夜。
“锵锵！”随着天边最后一线鱼肚白的隐没，不知何处传来敲打铁盆的声音，遥远而清晰。