反季杨梅（上）(11)

不是的，我不是这个意思……
那个人一边说一边解开自己的皮带扣，用力在空气中扫打出可怖的劲道。你哀哀地恳求他不要打在显眼的地方，你还要去学校念书见人；他全不理会，皮带挥舞得劈啪作响。
于是你知道，这个夜晚将格外漫长。
除了皮带，他还格外喜欢用手指掐，还有用烟头烫。都是很劣质的烟，燃烧时这间逼仄的小屋里立时乌烟瘴气起来，空烧的、淡青色的烟气与吞吐后的白雾交缠缭绕，将所有苦痛与哭喊尽数掩藏，不叫旁人探知窥伺。
痛楚浸入肌理，苦涩溢满口腔。你不能高声，不能反抗，不能闪躲。当他的手指来到你的腿部，在那里掐出深浅不一的淤青，你所能做的只有忍受。烟火在皮肤上烧灼，烫出小小的圆圆的烙印，你所能做的只有计数，一个，两个，到后来不计其数。

有时你会想，这样的折磨会有尽头吗？还是永远没有尽头了？那活着对你而言毫无意义。
还不如死去。
但你不想死。
况且你也承认，那个人对你并非只有恶，没有善。在他不喝酒的时候，在他愿意抱着你的时候，在他喂你吃东西的时候，一切看上去都很好。就像那株含笑一样，你不能奢求一年四季都是花期，有旺盛时，就有零落时，有好的一面，必然就有不好的一面。
你盼着他能有变好的一天。或者说，好的时候能多些。
然而这种奢望终归只能是奢望。你将曾经在你耳边催促你自杀的某种声音记录进几经删改的遗书里，每一个字都被你反复誊写过，每一个词都被你排列组合过。可他看到了这封遗书。没有一句安慰，更没有一句排解，他用一种冷漠、调侃与傲慢的语气对你说：呦，又写遗书呢？屁点大的小孩儿，也知道遗书？