找枪不顺

“在冬天里干这些就是遭罪！”好容易钻进了一个木屋，捷尔任斯基边嘟囔着边取过一个还没散架的椅子，拍了拍上面的灰，接着一屁股坐在了那个还不赖的坐垫子上了。
一些零散的木板挂在墙上，靠着还没烂的钉子支持着，抬头瞧瞧屋顶，一些地方也豪不奇怪的出了窟窿，这儿的陈设之前怎么样摆也没人知道，不过看看飘进来的雪以及地下的积尘，你就应该知道根本没有人来光顾：无论是墙上的照片还是木格上的水壶，或者是手边散落的桌腿，就是这样怪冷冰冰的。
“也不知道这里住过谁啊？”屋里和外面一样冷，捷尔任斯基抬头转着脑袋，捶捶怪酸的肩，这样是必定要生上一堆火的。
但是话又说回来了。
在这儿生火是不现实的，望着这个吸一口气就要憋不住咳嗽的脏地儿，稍坐了会儿的捷尔任斯基不由得叹了一口气，只得拖着椅子继续往前碰碰运气，一而再，再而三的迈过那些散架了倒在地上的物件。
找到火炉还不算太困难，就是也同样和其他地方一样布满了灰尘。不过不要紧，他掏出那把斧子，“的的”几声，几块木板就扔了进去，又小心翼翼的撕了点纸，“噗嗤”的几下，这小堆火终于是着了。
捷尔任斯基活像个笨拙的老农民一样，嫌火不够，又把手边滚过来的桌腿扔了进去。“呼，”他慢吞吞的把湿透的毡靴解了下来，凑近着火烘烤着，又把那冻的发白的脚凑了过去，顺便可以顾及下裤腿，他挪了挪屁股，又揉揉脖子，“这里真的会有武器吗？”
就像普通的俄国农民年久失修的家一样，院子里早就被雪掩埋，屋里也是处处透着亮光，不过这个地方刚巧由一扇完好的窗户罩着-连玻璃也是完整的-自然也就没有什么风刮到这儿了。
他停下手来，望了望这儿，一切都显得矮矮的，墙上还挂着什么，桌上也摆着什么，外面看着不大，但是里面格局倒是分配的清楚，透过窗户，也能隐约看着那边的板棚……
也许不一定非要找到枪。捷尔任斯基把挎着的水壶解下来喝了口，“昨天到底是发生了什么？”静下心来，他才想起来那个似梦非梦的情景，一个和他几乎一模一样的人就在他的眼前，肆意凶暴的评论着他所认为那些“匪徒们”，鼓动着他必须做些什么：“快点！菲利克斯.埃德蒙多维奇.捷尔任斯基，痛苦是长久的，快乐才是暂时的，赶紧动起手来干点什么，不要想着等什么从老天那儿掉下来……”
“难道是酒喝多了？他是对的吗？”捷尔任斯基想起来他把那叠纸放在衣袋里了，如果那不是个梦，那就……
那叠纸安安稳稳的从袋里掏了出来，扉页龙飞凤舞的写着“哈特尔”。
“哦，见鬼！他是对的。”捷尔任斯基皱着眉头，托着腮帮子，又继续烘着脚丫子。
换做平常，这个时候还不是醒来的时候，但是一大早就跑出来的米罗诺夫却显得心事重重的，刚刚忙完一阵子，现在又要到处跑。
“看大门的，往哪儿去？”他一把拦住擦肩而过的一个。
“当然去看大门咯！”这个回答的扭了扭头，没停下脚就又要走。