无能作家

他蜷缩在床上，寒冷让他对自己的拥抱又紧了一分。
床旁的窗子外，不知是什么的脏污结成了冰，眼镜安安静静地躺在桌上，停止走动的闹钟早已无法发出抗议。
身体不受控制地抖了一下，至于是第几次失眠就连大脑都已经忘记。
心脏被强行唤起，始于凌晨四点的狂欢终止在了午后。
失焦的双眼将事物重新排列组合，使一切回到了酒精与止痛药这样简单的搭配。
他起身，床边的酒瓶被掀翻，它们顺着地板浸湿了散落在地上的纸张。
不屑地瞄了一眼，走到自己的桌前，拿起笔开始了书写。
日历被定格在了几年前的那天。
有多久？久到他不再想计算已经是第几周年。
“禁止创作”
它杀了他。
心如死灰一般。
身边人叹着气离开，他却仍在坚持所爱。
却进到了这般地步。
墨已被用光，他拿起桌上生锈的刀从胳膊上仍完好的地方划出几个伤口。
又小心翼翼地将它们收集起来。
鲜血代替黑墨在纸上留下痕迹，疼痛让他更加清醒了一点。
这种时候的创作无用，却是他昏暗生活里的一点光。
如同溺入海底般的无力笼罩着他，文字再无法输出任何情绪。
明明刚被通知时还会愤怒。
他无奈，抚摸着镜中自己苍白的脸。
就算没人一起，也会坚持到最后吧。
他苦笑，在胳膊上划下了最后一刀。
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他蜷缩在床上，为自己写下最后一句墓志铭。
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是近期愤怒过后的产物。
我会坚持。
创作不死。